Он ждал ее. Ожидание иссушало и он пил, пил все под ряд… водку, вино, шампанское гранеными стаканами, пил брагу и портвейн. Он звонил на чужие номера, искал ее. Хрипел в трубку – Где она? Почему не звонит?! Почему не приходит?! И, солнце выедало краски с обоев на потресканных стенах. Так он стал алкоголиком. Водка заменила ему ее, заменила ожидание, заменило время. Тебе плохо? – Нет!, - отвечал он ей, застывшим в груди дыханьем; Я скоро приду. Жди. – врала она ему в телефонную трубку. Когда? – изредка вопрошал он, - Когда?...
Она пришла в 19:35. Ровно через полчаса после его смерти. И струя ледяной воды резала ржавчину жестяной раковины. И сирены скорой помощи и 12 минут ожидания показались вечностью. Он больше никогда не узнает, что она приходила. Он не дождался. Не потому, что он не ждал, а потому, что она сука не приходила…
Прости.
На какие номера теперь звонить, чтоб тебя услышать?...