Когда ветви в саду будут прогибаться под тяжестью спелых лаковых яблок, мы будем сидеть в плетеных креслах и пить горячий чай из фарфоровых чашек. Слова будут срываться белым паром с уст и растворятся в золотом воздухе сентября. И в шорохе опадающей листвы я буду слышать твой голос и в ее прелом запахе буду чувствовать твое дыхание. Я возьму тебя за руку и тогда все будет хорошо.