Возможно, в один из похожих солнечных дней Воланд со своей свитой покидал Москву. Люблю осень за ее сладкий запах; запах увядающей травы, запах сохнущих листьев, за то, как сладко пахнет небо мелким осенним дождем. Сладкий запах осени. Скоро остатки лета вспыхнут пожаром на улицах Тюмени, завораживая своими красками. А после все потухнет и превратится в серую однообразную слякотную массу. Бессонными ночами я выползаю на балкон, завернувшись в колючее одеяло, и отпускаю свои мысли в вольное плавание. Глупо, наверно, мечтать в таком возрасте о дирижабле или огромном белоснежном пароходе. Глупо выдавливать стихи, которые куда-то подевались из моей фантазии. Хотелось бы что бы эта осень была без дождей, как та прошлогодняя московская. Почему-то чаще стала вспоминать Москву, затосковала как-то. Захотелось побродить по улочкам Замоскворечья и в Сокольниках. За пять лет, я так и ни разу не побывала в музее им. Пушкина. Но мне не стыдно. Осень прочно ассоциируется у меня с вишневым вареньем, жесткими сморщенными ягодками и твердыми сладкими косточками. Но, видимо, этой осенью обойдусь без варенья. Осень ассоциируется у меня с мыслями о расставании, запахам креозола. А сейчас, сижу на балконе, от холодного ветра кожа покрылась мурашками и шелест дерева напротив успокаивает, ведь уезжать-то не надо.