А мы, наверное, взрослеем. Мы все меньше слушаем клубную музыку, и все больше из наших колонок звучат The Beatles и Louis Amstrong, Joe Cocker и Ray Connif. Мы смотрим вечерами советские фильмы и хронику Второй Мировой. Мы гуляем вечерами по улицам города, пытаясь в каждом вдохе запомнить все нотки аромата уходящего лета. Еще одно лето... Оно такое для нас необыкновенное.
А в голове моей тысяча мыслей, шныряющие как стая голодных волков, жаждущие свого воплощения в реальность. Но иногда они разбиваются о солнечные лучи нового дня как о временные трудности. Приходит уныние, но оно временно, как и все в моей жизни. Все явления в жизни временны.
Только иногда мною овладевает злость и влечение к неизвестному и мне не известь что с этим делать.
Осталось ли?
Мне снится бабушкин дом и бабушка, все чаще. Маленький домик, вросший в землю по самые расписные окна. С отсыревшими стенами и скрипящими половицами. В доме, где на кроватях горы из хрустящих накрахмаленных подушек и салфеток, вязаных крючком. В доме, где замолкли все секундные стрелки и десятки черно-белых фотокарточек на стенах, с которых улыбается молодость сорокалетней давности.