Что происходит со мной, мама. Неужели твоя маленькая дочь выросла?
А ты все молчишь, ты все и так знаешь. Ты понимаешь все по глазам, даже, когда я улыбаюсь.
Я каждый день собираюсь тебе позвонить и лишь перед сном вспоминаю, что забыла это сделать. А ты не обижаешься, ты ждешь и изредка звонишь сама.
Я больше не ношу брючки, которые ты мне шила - я хожу в джинсан и в различного рода брендовой одежде.
Я больше не рисую на обоях цветными мелками и акварелью - молчаливые стены с черно-белыми фотографиями холодно смотрят вниз.
Я больше не спрашиваю, можно ли мне пойти погулять, - а молча покупаю билет и уезжаю в другие города. Лишь эсэмэской присылаю тебе дату приезда.
Я больше не спашиваю что с чем лучше сочетается, - ты это теперь спрашиваешь у меня.
Ты больше не ругаешь меня, когда я прихожу поздно - ты делаешь вид, что спишь.
Ты больше не спрашиваешь, чем я занималась в гостях и как у меня дела с мальчиками - ты ведь знаешь, что я не отвечу правды.
Ты не ругаешь меня за прогуленные уроки - ты не знаешь, что я не хожу на лекции.
Ты больше не натыкаешься на дневник в моей комнате, ты думаешь, что его больше нет.
Ты, наверно, думаешь, мама, что я выросла? Нет, мама, я все еще такая же маленькая. Все тот же слепой котенок, который тычется носиком и не знает что перед ним. Только ты, мама, знаешь...