Люди люди люди... Их так много вокруг, а бывает порой кажется, что нет никого. Именно в толпе, когда тебе некого взять за руку, понимаешь свое одиночество. И именно когда ты одинок,понимаешь, человек, которому хочешь сейчас позвонить, тебе нужней солнечного света . Каждую минуту, нет каждую секунду, с земли исчезают люди. Тысячи прозрачных душ взлетают в небо, словно испаряющаяся роса. Умирают сотни, а помнят о них единицы. Кто-то после смерти прибретает больше значимости, чем при жизни. Чтобы кто-то понял суть или идею своей жизни, за это кто-то должен умереть. Когда идешь рано утром босиком по росе, стопы, порой, режет от холода. Как будто тысячи мелких кусочков битого стекла впиваются в подошву. Больно. Больно терять людей, больно думать, что некто близкий тебе никогда больше не улыбнется. И в памяти, по крупицам составляешь его образ: звуки голоса, жесты, ухмылки, слова... Но с каждым днем память предательски теряет эти крупицы в бесчисленных углах времени. И скждым шагом, все ближе и ближе мы к траве, чтоб однажды превратиться в одну из сотни росинок...