В садах, пахнущих утренней влагой,
Туманным утром позднего сентября,
В хрупкую белую бумагу
Превращается пожухшая трава!

В застывших брызгах морозной росы,
Обнажая корявые ветки,
Былую пышность теряют сады!
Наливаются соком ранетки!

Мое сердце – яблочко на тонкой ветке,
Вот, вот готовое к земле сорваться!
Мое сердце - переспелая ранетка
На твоих теплых и белых пальцах!