Мои стихи? Прошу, не воспринимайте их всерьез!
Они пропитанные кровью!
Моими женскими крупицами усталых слез,
Моей измученной любовью!

Мои стихи не пахнут летом,
Не пахнут морем или серебром!
А с запахом холодного рассвета
И на изнанку вывернутым нутром!

Они горят во мне горячей ртутью
Кипят измученным свинцом
Я прочитаю их – лишь протяните руки
Увы, прочту с заплаканным лицом!