я потеряла способность красиво писать
так, чтоб шуршало в ушах
и событий не мало, и чувства всё теже
да и я — такая же
а вот не пишется
хочется верить — временно..
мне иногда кажется, что моя жизнь это лаборатория, где я ставлю эксперименты на себе
я в общем-то склонна к страху, тревоге и готова признать
что люблю жаловаться и хныкать пока меня кто нибудь нежно не утешит.
а иногда я думаю, что способна быть счастливой, только ностальгируя или мечтая.
может это звучит пафосно, но мне кажется, у кого есть хоть крупица ума
тот может быть счастлив в состоянии грусти, как Вольтер, Бодлер и Андре Жид…))
грустить мне нравиться, я нахожу печаль эстетической,
и мне кажется, она у меня с рождения, как и цвет глаз..
[показать]
грусть - это когда…
есть потребность быть с киношниками эпохи "новой волны"
Трюффо, Годар, Молинаро, Деми, Девиль, Блие, Шаброль.
все они последователи Фрейда, Юнга и ещё чёрт знает кого...
их фильмы пропитанны психоаналитическими выкладками,
взрослением, жаждой жизни, мечтательностью..
и одновременно грустью, длинными молчаливыми диалогами
естественным вселенским одиночеством и состоянием самоэротики.
нет, это не отчаяние, наоборот — легкая и невесомая грусть.
грусть - это недоступность...
у меня есть Глеб, который ловко подмечает малейшие детали, и вдохновляет, наполняет меня.
он не похож на француза, но его самоирония мне очень импонируют — как маленькое его личное волшебство.
меня влечет и его худоба, и его руки. Красивые, изящные, слегка изнеженные.
его длинные аристократические пальцы. Это пальцы художника, музыканта или ловкого вора, дельца.
у него доверчивая, уютная улыбка. И такая легкая картавость, которая добавляет его речи шаррррманства)
мне всегда казалось это милым и трогательным. Как будто у него был французский акцент.
он очень глубокий, настоящий, чувствующий. Иногда открывается мне в своей грусти, злости, боли или нерешительности,
в своих сомнениях или надеждах - не суть...Не перестаю любоваться им. Человек очень красив внутри. Очень.
[411x301]
грусть - это потери
например квартиры, в которую нет возможности вернуться...
мне нравится вспоминать шелковичную, и я никак не могу ее забыть.
в ней я себя чувствовала «в Париже», мне для этого совершенно не приходилось выходить из дома
как по мне - липки это наш киевский Париж – особенно эти 2 улицы: шелковичная и лютеранская…
там так красиво рано утром… а днем можно сидеть возле дома с химерами и читать сотый раз бодлеровские «цветы зла», а потом назначить встречу в помаде Алисе, чтобы в очередной раз услышать как все-таки деградируют французы))
[показать]
грусть - это радость
радость по имени Ирма, в желтом плаще…
она в нем похожа на настоящую парижанку, а ее некая отстраненность и непосредственность
заставляют находить в ее душе новые уголки эмоций уже который год подряд
я пару раз пыталась ловить себя на мысли: «а чтобы она сделала в данной ситуации», или «как бы она среагировала здесь?»…
и понимаю что я не знаю ничего о ней… Мне кажется она человек интуиция… такая чувствительная и озарная…
она девушка интуиция в желтом плаще, которая вызывает у меня необъяснимую приятную грусть)
[показать]
грусть это когда сидишь в "Пармезане" на андреевском, пьешь стаканчик шабли
опрокидываюсь в преувеличенной сентиментальности
и хочется улыбнуться тем мужчинам, которые от меня ушли
а также всем тем, кто не нашел ко мне ни путей, ни дорог.
***********************