в августовское утро, солнца золотой апельсин встоёт над неизменной полоской горизонта.

утро. Шура только погрузилась в сон, а многие уже лежат на пляже и поспешно греют свои задницы.

встаёт маленькая девочка из маленькой кроватки неохотно и разум мутнеет и голова кругом.

жара

жара, жара, жара

это как разжижающая кислота для моих ушей

и у неё бред

она поёт:

пингвинё-ё-ёнок!!! летающий пингвинё-ё-ёнок!!!!

ля-ля-ля-ля-ля!!!

и матушка подкладывает к еёному расплавившемуся мозгу лёду.

_______________________________

что может быть досаднее температуры в тени плюс тридцать?

по мне уж лучше арктический холод.

наконец погрузилась в чтение заданной литературы.

всё было нормально пока я не открыла некую книгу "письма русского путешевственника".

ооо!!! это 500 зануднейших страниц языком позо-позо-прошлого века.

цитирую:

во всю дорогу не приходило мне в голову ни одной радостной мысли; а на последней станции к Твери грусть моя так усилилась, что я в деревенском трактире, стоя перед карикатурами королевы французкой и римского императогра, хотел бы, как говорит Шекспир, выплакать сердце своё. Там-то всё оставленное мною явилось мне в таком трогательном виде. -Но полно, полно! Мне опять становиться черезмерно грустно. - Простите! Дай бог вам утешений.-Помните друга, но без всякого горестного чувства!

жара способствует глупым поступкам и сумасшедшим мыслям, так что я заканчиваю свой монолог.