Хлеб кончился. Совсем. Булка есть, а черного хлеба нет. Можно было бы сходить, но на улице темно и мокро, а котька застревает во всех лужах, и к тому времени, как мы вернемся, пусть бы даже и с хлебом, есть будет нехотеться совсем. Сижу уговариваю себя: а ты представь, что ты в ресторане. В ресторане же тебе отродясь не удавалось съесть то, что тебе нравится, всегда приходится есть то, что дают, в том виде, в каком тут принято, вот и представь, что это такое гламурное место, где черного хлеба в принципе не подают, а подают только батон.
Уговорила. Потом порадовалась. Правильные гламурные люди сервируют себе обед, чтобы представить себя не на собственной кухне, а в ресторане, а я...