ах, если б он знал, как каждое его молчание режет душу, и как каждая ненаписанная им буква ведет меня к ощущению такого опустошающего булгаковского желтого тревожного одиночества.
если бы он знал, может бы писал хотя бы по букве в день из сострадания. он бы писал букву, а я бы могла догадываться о чем-то.
да, я женщина, хоть и не хочу ей быть. вполне себе мечущаяся между будуаром и моленной.