Когда тебя обратно возвращают в твою печальную и прекрасную юность,
когда вновь показывают мир за дверью кельи,
начинаешь понимать, что зрелость это всего лишь бесчувственность,
всего лишь необходимость закрывать на замок душу
и выживать, прикрываясь святостью.

Но все-таки есть всякие там чувства и любовь разная, несовершенная и глупая, и детская и материальная,
и почему-то мир устроен так, что женщины и мужчины держатся за руки и гладят друг друга по волосам.

И Он есть, далекий возлюбленный в закладках со стихами, с луной и летним котом, и со всем таким причитающимся в таких случаях.
Я буду смотреть на луну, хоть ее у меня и нет.
Я буду считать Тебя возлюбленным. Ведь надо же кого-то им считать.