Пишет Гриша, а я соглашаюсь.

Я чувствую внутри себя такую любовь, которой плевать и на меня и на окружающих, она ничего ни от кого не хочет и ей ничего не нужно. Я очень слабо чувствую ее, но знаю, что она не имеет ко мне никакого отношения и что внутри себя она огромна. Как тихая гипнотическая песня. Иногда мне кажется, что это не любовь, а тоска, тоска по чему-то утраченному. Еще мне кажется, что это - усталость, усталость чувствовать ужас, мягкая анестезия мозга. Но даже если это всего навсего небольшая химическая реакция, которая не дает организму впасть в кататонию - я благодарен за это. Как можно быть искренне благодарным за плед накинутый на плечи, когда батареи зимой не работают, окно разбито и теплее от него не будет, но все-таки приятно. Как, видимо, вообще только и можно быть благодарным. За что-нибудь бессмысленное. За внимание. За заботу.