По узким переулкам серого города бродила девушка. Серые каменные блоки домов, серый асфальт, серая пожухлая листва под ногами. Осень. Над головой уныло висело серо-желтое небо, деревья гнулись под напором ветра, слезы и капли дождя перемешивались на лице.
С тяжелым грузом на сердце, поневоле ощущаешь себя утопленником, к шее которого привязан камень, неизменно тянущий вниз, на самое дно. Ставшая уже буднично привычной, но все так же невыносимая и необъяснимая тоска подступала к горлу, как порой подступает тошнота. Или это и была в определенном смысле тошнота, какая-нибудь особая ее разновидность, ноющая и присасывающаяся к тебе всей своей сущностью.
Откуда возникала эта тоска и почему, девушка не знала, да верно на свете этого никто и никогда не знал. Возможно, она охватывает каждого, кто ищет чего-то совсем отличного от того, что его окружает, но не может найти. Тоска - древний атавизм в подсознании, отголосок исторической или генетической памяти о великой скорби первых людей человечества, скорби о потерянном ими рае.
Девушка, не заметив, каким образом она попала в незнакомый район, осмотрелась, что само по себе было смелым решением взглянуть в самые зрачки окружающей действительности, которая в прямом смысле окружала. Вдруг ее охватило странное чувство: оглянувшись, она поняла, что вокруг совершенно нет людей. На улице не ездили машины. Старинный полуразвалившийся фонтан зарос сорняками. Маленькая детская площадка выглядела невероятно обездоленно и пусто. Казалось, жизнь замерла, приостановилась. Девушка села на скамейку. В заброшенном дворике она, кажется, чувствовала себя потерянной от всего мира и странно взволнованной.
Все поплыло, на миг она увидела темноту. Резкий луч света, летнего солнца коснулся ресниц и до нее донеслись отдаленные голоса, детский смех, неуловимые отзвуки колокольного звона, растворенные в воздухе. Все эти звуки смешались, превратившись в один радостный гул, и она, внезапно почувствовав себя мельчайшей частицей одной из многочисленных звуковых волн, полностью растворилась в этой сплошной полосе жизни.
Вокруг было лето. По зеленым аллеям бродили люди, пребывая в состоянии покоя и умиротворения. Ощущая дыхание легкого вечернего ветра, вдыхая одурманивающие запахи, лукаво и мечтательно щурясь, они подставляли свое лицо под лучи красного заходящего солнца, и волосы их отливали медью.
Почему-то у нее промелькнула мысль, что эти люди вечно жили и живут в солнце, не подозревая, что весь остальной мир утоплен в жидкости цвета маренго. В том мире люди придумывали, что жизнь состоит из черных и белых полос. Но девушка хорошо знала, что это только слова, что белое давно потеряло свой первоначальный цвет, вылиняло, как после долгих стирок. «Черное» тоже линяло, но меньше и непременно закрашивало «белое». Все цвета смешивались в цвет грязи, цвет человечества, похоронившего в руинах идеал, посчитав его слишком недостижимым и эфемерным.
Но здесь был белый. Чистейший белый, переливавшийся всеми цветами радуги, напоминавший цветные нереальные сны детства, которые ей уже давно перестали сниться.
Здесь все смешалось. Зеленые леса, солнечные поляны, реки сосуществовали с городскими тенистыми аллеями и уютными детскими двориками. Все миры прекрасного слились в одном мире. И это прекрасное не надоедало. Кто сказал, что человек не может быть счастлив, не страдая? Там, откуда пришла она – может быть, но здесь все было иначе. По пути она не встретила ни одного усталого, равнодушного, жестокого или несчастного лица.
Крем-сода за восемь рублей, вафельный рожок за семь, старый парк аттракционов из далеких воспоминаний детства. В магазине все отдается за бесценок. Товары не отличаются изысканностью, они самые простые, но их можно набирать охапками.
В одной лавке почему-то продавались вещи, как будто принадлежавшие кому-то много лет назад, взятые со старого чердака, из прошлых жизней. Детская потрепанная кукла, не лишенная своего очарования, помутневшая фарфоровая статуэтка балерины с отколотым куском пачки, игрушечный самолет – вещи со своей неповторимой историей. В некоторые моменты так невероятно и удивительно соприкасаться с жизнью людей, тебе совершенно не знакомых, но будто незримо присутствующих рядом.
- Что это…мой.. мой старый волчок! Но.. как? Откуда? Почему?
Чем больше она узнавала это место, тем больше убеждалась, что этот мир не настоящий. Да, это иллюзия, но все здесь настолько естественно, что нет и намека на фальшь, тогда как, живя в сером городе, приходилось каждый день отбиваться от навязчивых сомнений в реальности, настолько глупым и бессмысленным казалось все происходящее вокруг. Вопрос банальный: что есть истина? Кто сказал, что этот мир вымышленный, а тот нет? Видимо, человеку зачем- то надо было придумать мир несчастий и бед и он его выдумал. А может на самом деле настоящее тут, но никто об этом не знает. Баланс во Вселенной поддерживается, и человек постоянно меняет иллюзию и реальность местами в зависимости от собственных желаний....
Вспоминаются пелевинские слова: «Разве Богу сложно на несколько секунд создать из ничего весь этот мир со всей его вечностью и бесконечностью, чтобы испытать одну - единственную стоящую перед ним душу ?»