Задаюсь я вопросом - раз по десять на дню:
Почему все поэты пишут хуйню?
И в разнузданных виршах почему смысла нет?
Где ответ мне найти и - логичный ответ?
Села к камину вчера, с книжной полки взяла том.
Что же вижу в том томе? В том томе - дурдом!
В пене вся Афродита... Что, из ванной она?
И Геракл воюющий с кучей говна!?
Зевс бушует опять, в бочке спит Диоген,
Это в мозге у вас - патоген! Патоген!
Охуеть и не встать, обосраться - не жить,
Сколько можно юродить, сколько можно блажить?
Неужели так сложно, еби вашу мать,
Стих блестящий сложить или оду создать?
Сколько тем есть забавных на свете! Не счесть!
Надо только собраться и за стол с ручкой сесть.
И сонет написать не для баб, а про баб.
Или лирой ядрёной восславить приап!
Брошу всё и культуру, бля, буду спасать,
Кто же, если не я, заеби вашу мать?
И Хуёвых Стихов (С) напишу я тома,
Напишу не для сердца, напишу для ума!