| «Я знаю, что вот-вот начну забывать свою прошлую жизнь. Смерть, кажется, вполне достаточный стресс для того, чтобы стереть воспоминания о былом. Уже теперь всё чудится сном, детали которого ускользают от моего понимания, смутно размываются чёткие грани, оставляя лишь послевкусие – какое-то странное сожаление, возможно, лёгкую светлую печать от того, что в это прошлое, как и во многие другие до него, мне больше не вернуться. Но я знаю, что эта светлая грусть вот-вот сотрётся, вытесненная более сильными чувствами. Потому что тоска по дому не покидала меня никогда… Пусть, неосознанная, пусть, замаскированная долгими вечерами под тревогу и невнятное чувство нецелостности, когда чего-то желается, а вот чего? А теперь… Я. Возвращаюсь. Домой. До него осталось полсотни шагов, ещё несколько томительных минут ожидания, предвкушение того, что скоро я буду там. Вернуться домой – это сродни обретению себя. Пусть в гостях хорошо, пусть даже там уютно и искренне рады тебе, но там ты всегда чужак. А здесь всё такое родное… Я чувствую, как на глаза наворачиваются слёзы. Наверное, именно в этом истинное счастье – когда есть, куда вернуться, и есть, кому тебя ждать… Что ж… Здравствуй, счастье моё, я возвращаюсь…» |