*** В Его глазах Она все сильнее увядала. С каждым днем лихорадочный кашель все больше Ею овладевал и все чаще не давал ей дышать. Он больше не мог наблюдать, как Она покоряется медленной смерти. Он не мог не думать об этом. Мысль о Ее потере все сильнее давила Его, угнетала и ничто не могло Его утешить. Он все чаще приходил к Ней, и все безжалостней становилась к нему судьба.

  Больные мысли не позволяли Ему отвлекаться на новую любовь, которую Он даже не хотел пропускать в сердце. Она рвалась, и чем чаще рвалась, тем сильнее ее убивали Его слезы. А Он не пропускал ее, но и не давал понять ей почему. Он все еще любил эту несуразную, больную девчонку. Она сводила его с ума. Трепала его сердце, рвала в клочья, не давала покоя.

  Он любил Её неопрятный вид, растрепанные каштановые волосы и яркие черные глаза, которые тускнели с каждым днем. Он любил Ее хромую походку, высокий радостный голос, вечно подбадривающий Его. Он любил Ее пухленькие ручонки, которыми Она взмахивала и складывала на груди. Он любил Ее красные губки, и живое их движение. Он любил Ее ямочки на белеющих щеках, черные бровки вразлет. Он любил Ее неунывающий характер, громкие смех и философские размышления об очевидных  вещах. Он любил Ее глубокий и стремительный взгляд в никуда. Он просто Ее любил.***