Курить.... и только с мундштука...
Перчатка, левая рука вчера касалась правды...

Перечитала свой дневник... и мне увиделся лес... но как в период девона... сплошь из хвощей и папоротников... он сумбурен и неправдоподобно мрачен... я не собираюсь ничего менять... жаль он не бумажный, можно было бы еще и мять бумагу, малевать и черкать слова, выдирать страницы... целлюлоза выдерживала и более мощное зло чем я и все мои шишки и ухабы вместе взятые... я вообще не понимаю зачем на бумагу выделять положительные эмоции.. это же расточительно!

Хрупкость всю пепельной бабочки...
Он изничтожил,
да без помарочки...
Город помножил..
и вышел в тираж,
миф как смиренно он прожил.

Человек пишущий о своем счастье либо самовнушается либо дурак, ну дурак в любом случае.. согласитесь писать: я счастлив и ждать комментариев, или просто того что кто-то это прочитает... но ведь всем все равно... счастье примитивно и неинтересно, потому то разговоры о счастье либо сводятся к мычанию либо к чему-либо недоразвитому... поэтому не ждите от меня счастья из дневника... в лучшем случае констатация факта...

Ветер застал простывшую землю, мерзлые корни...
Ничем не помог... но не смирился...
Путник стал дергать хвойные иглы из черствой ступни...

Записка пессимиста.