В колонках играет - последние танки в париже "2084"
Настроение сейчас - средней паршивости!!!!

Рано или поздно твоя реальность обрастет жиром, покроется уродливыми морщинами и ртом, постоянно выхаркивающим свое недовольство. Твой мир пошатнется, пропахнув нафталином, он долго не удержится. И молодость вспомнится тебе сладкими порывами любви и признательности, криками «алло» в усиливающуюся пустоту радиопомех разгоряченного телефона, прогулками под проливным ноябрьским дожем, мокрые кеды и простуда отчаянно не желавшая превращаться в друга. Время? Время?! Время и пространство!!! Ты не ищешь тех, кому ты нужна, намного лучше иметь под рукой людей которым по боку твое будущее. Ты мечтаешь только о нем. О времени. И Роберт Смит больше никогда не завоет кровавыми розами, а Том Йорк не застонет по потерянной любви к жизни. И алкогольным ожогом не напомнит о себе зловредность так горячо любимого тобой социума. Старость мыслей. И тогда ты расплачешься стоя посреди трамвая, со скорбно висящим номером «16» и поймешь о своей неизбежной ненужности. И не появится
более друга, над которым тебе так нравилось издеваться. Не воскликнут больше от
отчаянья «кам он дай янг» белые буквы на его секондовской футболке. Не позвонит и сквозь треск телефонных проводов не возвестит тебе его голос о том, что любит и. что ты солнышко. Некому будет дать новой музыки....нет!!!
А ты будешь стоять, и скорбь по потерянному маятнику времен не даст тебе покоя, ты сойдешь на своей остановке в одинокое жилище и наконец-то поймешь всю злосчастность формулы «ноу фьюче»...а после ты обожрешься каких-нибудь колес или намылишь петлю обмылком «протекс» и настанет оно, прекрасное далеко.
Будет так!
По крайней мере, так было.

[700x525]