Не ломай хрустальные стены в моём уютном мирке...

Не врывайся вероломно в мою жизнь. Я не пущу. Ты поскребёшь лапами в мою дверь, а я не открою. Ты будешь стоять под дверью и выть на желтую Луну. Я сяду в мягкое кресло перед окном, и я буду смотреть… Как там, по ту сторону окна, сидит белоснежный волк, на моём крыльце и воет на Луну. И вой его для меня будет лекарством. В этом вое я забудусь. Я утоплю в нём свои тяжелые мысли.

Я выйду на крыльцо и сяду на мокрые от весеннего дождя деревянные ступеньки. Волку надоест выть, и он посмотрит на меня серо-голубыми глазами. Он будет смотреть мне в глаза, вытягивая из моей души нужные ему моменты, воспоминания, мысли, чувства, мечты… через минуту он отведёт в глаза, и вновь я не досчитаюсь нескольких воспоминаний, которых он унесёт с собой навсегда. Я знаю, что ты, мой, вор. Оставляешь опустошённую душу, безжизненную, черно-белую, с одними только контурами. Оставляешь, чтобы я раскрашивала её вновь, заполняла пробелы. Оставляешь, чтобы потом снова забрать все яркие оттенки, оставив вычурные контуры. Ты уткнешься мокрым черным носом мне в замерзшие руки. Я сделаю слабую попытку обнять тебя и зарыться лицом в твоей волчьей шерсти. Слабую только потому, что я обессилена твоими операциями над моей «рваной» душой. Ты не гуманный, мой белоснежный воришка…

Белизна твоей шерсти будет ярком пятном выделиться среди залитых Луной сумеречных теней. Ты бесшумно ляжешь на дощатый пол, спрятав морду под сильными лапами. А я обхвачу колени руками и опущу голову. Я снова боюсь… Я снова боюсь брать в руки пушистые кисти и яркие краски. Ты сидишь ещё рядом со мной, ты ещё не ушёл, а я уже боюсь, что ты скоро наведаешься ко мне вновь, заберешь половину меня. И я буду наполовину пуста, или наполовину полна. Скорее наполовину пуста… Я посмотрю на золотистый диск Луны, а после на твои глаза. Они улыбнуться мне. Ты всегда умел улыбаться глазами. Ты приподнимешься на согнутых лапах, дружелюбно вильнешь хвостом. Ты мой наркотик. Я без тебя не смогу. Ты приучил меня к себе. Я ненавижу тебя, но не могу без тебя. Я боюсь мига, когда в мою дверь снова поскребётся твоя когтистая лапа, когда я снова не открою, и когда снова на моё крыльцо, разрушив ночную тишину, принесётся одинокий вой. Твой вой прекрасен, мой белоснежный вор. Я теряю голову и выхожу к тебе. И ты снова повторяешь одну единственную операцию… Которую я ненавижу… Я ненавижу заполнять вновь и вновь пробелы, я ненавижу заново раскрашивать и добавлять новые штрихи в свою душу. А ты любишь… забирать всю яркость моих воспоминаний, чувств себе.

Я зло посматриваю на тебя, тяжело вздыхая. А ты обнажаешь белые клыки и подходишь ко мне. Ты утыкаешься мне в руку и понарошку прикусываешь её. Я, забыв про всё на свете, изловчаюсь и зарываю свои руки в твоей шерсти. Я пытаюсь повалить тебя

на пол, и ты мне поддаешься. Ещё миг и мы катаемся по деревянному полу. Белоснежно-темный комок… Поиграй со мной ещё чуть-чуть. Я хочу начать раскрашивать душу с этого момента, который ты постоянно у меня забираешь. Когда-нибудь, я навсегда оставлю в своей душе это воспоминание, эту волчью игривую нежность и сумасбродство, этот бред и иллюзию...