"Кое-что лучше держать в самом низу.И я не буду их тревожить"-подумал Стенли,закрывая ключом дверь подвала.
Услышав снизу едва различимый скрежет,он резко отошел от двери и,не оборачиваясь,быстрым шагом прошел в гостиную и сел в кресло,подперев голову рукой.При свете камина глаза особенно ярко выделялись на бледном лице,и взгляд их был направлен на языки пламени,напоминающие некий индейский танец.На столике рядом с креслом,как и прежде,лежал Смит-и-Вессон,8-ми зарядный,любимая игрушка отца Стенли.Вернее,любимая до того момента,когда отец Стенли еще мог любить.Любить,двигаться,спать с женой,растить детей,жить.
"А ведь во всем виноват только я один-в который раз подумал Стенли....
Эти мысли посещали его уже давно,со дня смерти отца.Они засели в его мозгу,словно иголки в стогу сена,только с единственной разницей что иголок было гораздо больше нежели чем самого сена и голыми руками их было оттуда не достать.