Стихблиннах

Каплет синий дождик, волдыриться в лужах.
Видно, как художник нахуй я не нужен.
Птичка гадит в клетке, дали розовеют
Я же, блядь, писатель! Но ни кто не верит

Сок попер с березы впрочем, не об этом.
Ни стихов ни прозы. А ведь был поэтом!
Бабка вяжет свитер, пар из жопы валит.
Я ж, блядь, компазитор! А вы что , не знали?

Бомж у бака курит голоден бедняга.
Я ж артист, в натуре! Вот такая шняга
Режиссером, сцуко, я родился, братцы!
Камеру б мне в руку я б вам дал просрацца!

Кто не верит-баба! И гондон с клаксоном!
Скульптор я не слабый и пою Кобзоном.
Выпер синий дождик мой талант наружу
Жаль, но как художник нахуй я не нужен.

Гений с вами рядом.Человек эпохи
Слышите вы, гады? Впрочем как-то похер.