В колонках играет - ничего не играет

Она говорит, что не хотела бы выходить сегодня из дома вообще. А я? Я, безусловно, поеду, потому что ведь это здорово – срываться с места и ехать на встречу к друзьям, а потом сидеть с ними в кафе и пить кофе по-ирландски… А есть ли у меня желание это делать? Я тоже могу оставаться весь день дома… Я знаю, что если останусь – буду стоять у окна и смотреть, как проплывают над серыми бетонными крышами тяжёлые свинцовые облака… Буду смотреть на антенны и на этот провод, что протянулся от моего дома к противоположному и всегда чуть-чуть раскачивается… И, как всегда, шпиль высокого дома напротив облюбовали птицы. Хотелось бы мне погулять вокруг этого шпиля, тем более что туда ведёт лестница. Перила вокруг маленькой смотровой площадки кажутся издалека тоненькими и хрупкими. Наверно, нужно познакомиться с кем-то, кто бы мог меня туда сводить. Птицы кружат около шпиля, то снижаясь, то взлетая, будто подбрасываемые серыми волнами неба. В моём доме частенько поёт ветер – в окнах и в дверях, и ещё в тех штуках, которые, кажется, называются отдушинами… нет, отдушина – это совсем другое, это любимое дело может являться отдушиной… Вытяжки они называются. А, хрен с ними, пока я о них думала, облака уже проплыли, и небо стало в серо-голубых акварельных разводах. Да, собственно, насчёт акварельных разводов – что за акварель я тут развела? Тянет на описания… Как в школьном сочинении – опишите вид… Впрочем… люблю я слово «впрочем»… Впрочем, почти никто, кажется, этот дневник уже не читает… Ветер свистит… Можно писать что угодно… можно не писать…