Настроение сейчас - хреновастенько

Он и Смерть

В руке держу я скальпель острый.
По венам раз – и льется кровь.
А он виновен, он ведь гордый…
Ему я верю вновь и вновь…

Прощальное письмо пишу я на стене.
И медленно подписываюсь – «я»…
И с нежностью мурашки по спине,
И все еще живу на свете я.

Мои семнадцать лет промчались за секунду,
И сердце бьется… всего лишь раз в минуту.
И холод разливается во мне.
Я всех люблю, и нет прощенья мне…