Светимся улыбками. Искрим-замыкаем.
Кровоточим маслом картин Моне. Красными отбликами, оранжеными, желтыми мазками.
Мы- дети солнца. Дети луны. Дети Венеры. Дети Марса.
Мы мятежны, красивы, порывисты, безумны.
В голове вихри мыслей. На голове вихры платиновых прядей.
Наши глаза не блестят, пожалуй, лишь во сне.
Я знаю, мы найдем сокровища, откроем гробницы, докажем теоремы.
Мы будем счастливыми как никто не был до нас.
Будем потомками света. Воплощением тепла.
Каждый, достигнет своей вершины. Каждый увидит свою планету.
Мы больные, больные жизнью и ее палитрой. Искусством цвета.
Мы больны рифмами и строками. Книгами, цифрами, знаками, нотами. У каждого своя болезнь.
Нам не нужны врачи. Мы даем болезням прогрессировать. Потому что мы сумашедшие. Сумашедшие ровно на столько, чтобы любить себя и жизнь. Чувствовать других. Знать что внутри есть звезда.
Которая не даст нам упасть.
И все потому что мы еще умеем чувствовать. Мы уже умеем. Чувствовать путь. И для того чтобы знать нам не нужны ловцы снов. Все внутри. Все здесь- чуть левее.