Самая тяжелая депрессия - та, о которой уже никому не расскажешь.
Молчу, молчу, молчу.
Глубокий маленький шрам разрастается вновь.
Опять весна. Где же те самые крылья, радость?..
Не дай Бог, не давайте мне советов, я ненавижу советы. И иногда...Знаете, так бывает, нравится человек, очень нравится. Не так, как все, а очень. Просто слушаешь с открытым ртом. И вот, в один момент этот человек начинает вдруг лечить тебя. Даёт совет за советом и следит, чтоб был выполнен каждый пунктик. И тогда так хочется убить его. Потому что он не просто перестаёт нравиться, но дарит это ужасающее чувство вины. Не послушалась, не оценила заботы...
Опять весна. А я не готова. Вообще. Ехать в Россию? Не хочу, пожалуйста. Никуда.
Книги, только они. И море. Никаких посторонних.
Книги и море. И иногда горькие сигареты.
Чтоб взатяжку.
И слёзы. И тишина.
Я ведь молчу, со всеми молчу, постоянно молчу.
Тишина. И слёзы.
И никаких посторонних.