Ты разминулся со мною в час,

Я разминулась с тобою в жизнь...

Я его выдумала. Придумала, словно очередные строки. Он безлик и многозначен, словно так любимые мною многоточия. И который раз, пока я начинаю жить с пустоты листа, смывая кроваво-красную краску с волос, я чувствую его присутствие. Он не отпускает. Он чего-то ждет, с усмешкой наблюдая за моими вялыми попытками сменой образа добить мое прошлое.

Кто он? Мне никогда не узнать. Как бы я ни хотела дышать с ним одним воздухом. Видеть мир таким и там, где его видит Он. Кто он? Мне кажется, он часто в черном. Знаю, его осиротила боль. Пойму ли его? Мне достаточно чувствовать...

Он нужен мне. Мною придуманным бархатом кожи. Мною желанными теплыми губами, по-детски приоткрытыми в утреннем сне. Я никогда не узнаю их вкус. Придумываю его и он терпкой нотой вторгается во вкус моих поцелуев с любимым мужчиной. Я – воровка и предательница. Я - химера с двумя сердцами. Увы, я не властна над собой. Я не могу разделить. Или не хочу?... 

Я не знала, что так бывает. Знаю, он любит кофе и умеет помнить сны. Он умеет любить. Любит ли он меня? А не все ли мне равно? Если недоступный? 

Он любит мои слова. И мне становится страшно. Страшно, что не успею, не смогу, не найду слов, чтобы рассказать ему о том, что так разрывает мир внутри меня. Но я говорю их, эти слова. Пишу ему письма. Многие из них никогда не родятся знаками. Все - во мне. Только моими желаниями, только моей кожей, жаждущей его поцелуев. 

В ответ на какие мои молитвы, не прожитые желания, тайные страсти мне был дан Он? Без права владеть им, без возможности видеть его?

Кто он? Тот, что изменил мой мир, его формы и краски? Тот, что заставил жить мечтой...? Я ищу его в глазах других мужчин. Пытаюсь разглядеть ту же тональность их голубизны. В плавных движениях рук, поворачивающих руль. Пытаюсь услышать его голос. В музыке, в любимых песнях. 

Как же я хочу все это прекратить. Снова остаться наедине с собой. Перестать просыпаться с искусанными от сумасшедших снов губами. Я так хочу перестать скучать по нему, как скучают по дому. Я в нем не была и никогда не буду. Хочу снять себя с этой иглы, впивающейся бесполезными „Почему“ и „Зачем“. На чьем острие – беспощадное „НИКОГДА“. Хочу приласкать свою совесть, пушистой кошкой, как это было до Него... 

Но я не хочу его терять. Мне не удастся Его забыть. Он будет со мной. Мужчиной, с которым не было НИЧЕГО и было ВСЕ. Он живет во мне.

А я живу Им...