В колонках играет - BESEECH - The Outpost

Не появлялся в интернете хрен знамо сколько. То занят был по горло, то это горло от подступишей черезвычайной занятости жутко заболело. Теперь вот деньги еще и кончились... Туго...
И.. исчо какая то странная апатия. Прямо сейчас. Ничего не хочется и ничего не нужно.
Я вообще нинаю, зачем я это всё пишу и зачем мне это всё нужно. Я не знаю, что мне сейчас делать и как дальше жить. Это не страшно... Просто может я просто жутко устал. Ну не моя эта жизнь, когда ты вечно в движении... Когда вечно нужно что то делать, иначе просто не выживешь... И мы живем так каждый день... изо дня в день. Ничего не происходит, ничего не меняется, люди приходят и уходят, непонятно для чего, зачем и как. Люди наделяют смыслом каждый свой поступок, просто для того, чтоб им самим было не страшно и не стыдно. Для того, чтобы посмотреть на то, что они делали пять минут назад и сказали сами себе... Я это делал для ВОТ ЭТОГО, чтобы было ВОТ ТАК. Потому что не могут люди жить просто так. Не получается у них. Им надо, как муравьям, делать все для чего то. Вот я слушаю/пишу/рисую/чертю/конструирую/ебусь/пью/играю/... и т.д. ДЛЯ ЧЕГО то. Почему блядь не просто так?!?!?

ВОТ Я ГОВОРЮ - Я ЭТО НАПИСАЛ ПРОСТО ТАК! Без всякой на то видимой причины. Просто потому что блин мне вдруг так захотелось. Просто так. Ведь у меня тоже много что произошло. Я мог бы ведь тут роман целый написать (кстати о романе. Продолжение к моим маленьким прозаическим графоманским историям следует) по поводу того, как меня чуть не вышвырнули из универа, про Старого Друга и его Новую Подругу. Про то, как я люблю свою Единственную и Неповторимую, просто про так, как я научился играть на гитаре. Про много я мог чего тут написать, однако написал какую то даже не пахнущую философией чушь. И самое странное, что ведь, не побоюсь сказать, написал от души. От всей моей жалкой душонки написал, потому что не могу так больше. Жить жить жить жить...

А вот вам не скучно? Ну что еще сделать? Покурить анаши? Прыгнуть с парашюта??? Теперь я прекрасно понимаю Онегина. Ведь жизнь наша непроходимо скучна, все мы знаем и считаем чуть ли не следующими творцами после Бога. Ну что еще сказать? Что все люди дерьмо? Что ненавижу слепяшее солнце и обожаю сумрачную погоду! Пусть всегда будет голая осень? Что у меня просто накипело куча дерьма в организме и теперь его некуда вылить, как только на несчастные страницы дневника, который все стерпит,.. скажите, а он тут при чем? Ведь никто, никто не виноват, в том, что мне вот щас такое плохое настроение, в том, что мне хочется спать, но не хочется никуда уходить, что вот хочется только писать всякую лабуду не переставая ни на секунду, если только по нужде припрет, да покурить захочется....








Вот я и сдулся как воздушный шарик. Словестный понос кончился.

З.ы. Занавес.