..я стала пуста, размыта и фальшива.. Я уже сама не понимаю, где игра, где правда, а где настоящие эмоции. Да, я и вправду не помню, когда я последний раз чувствовала себя по-настоящему счастливой. Но ведь это не повод не улыбаться и не жить дальше. В своих жизненных "философиях" и размышлениях, я поняла, что живу не для кого-то или чего-то, а просто ради интереса. Да. Вся моя жизнь - это интерес, любопытство, тихие наблюдения и анализ всего этого. Но сейчас мне почему-то страшно.. Страшно от того, что всё вокруг становится скучным. Все вокруг становятся скучными, или просто я сама так дико скучна..
Мы валяемся босиком на траве, слушаем музыку, собирая клевер и прячась через "модные" очки от солнца. И я так верю и так не верю в то, что где-то рядом есть эти самые "французы", и что однажды произойдёт чудо. Но они почему-то не сидят на траве у набережной, и в "модных" кафе мы тоже с тобой почти всегда вдвоём, и на выставках. В клубы они, может быть, и ходят, но там "французы" только снаружи, но никак не внутри. В Останкино они не появятся тем более. Да и вообще, я же сама себе всё выдумала и поверила.. Одеваю платье и хожу босиком, и мне почему-то кажется, что всем вокруг передастся моё платье-босиковое настроение. Но вы все какие-то невоздушные..
Реальность - она другая: вы не ходите со мной в кино, не звоните мне, и никогда не слушаете меня, мою музыку и мои чувства. Это доводит меня до отчания. И это портит меня. Я становлюсь холодной, апатичной и наигранной. Кажется, что мой пульс замедлиться и дыхание вот-вот прекратится.. Как будто в хроническом наркотическом опьянении. Как будто изживаю себя..
Но всё будет хорошо.
