Автор: Даймонд
Название: Предательство, как убийство.
От автора: Благодарность Thomas Rainer & Sonja Kraushofer за вдохновение. В особенности первому.




Это было слишком жестоко, чтобы мое сердце могло это вынести. Слишком жестоко, чтобы я могла понять. Зачем она это сделала? Ведь он так любил ее. Любил и верил, что она тоже его любит. Змея, предательница… как она могла? Я никогда не знала ее достаточно хорошо. Только с его слов, да виделись пару раз. Но я запомнила ее лицо. Красивое лицо, красивой девушки. Возможно, кто-то считал, что он ее недостоин. Но это она, эта пустышка, кукла его не стоила. Хотя… какая же она кукла? Нет, она никогда не старалась казаться куклой. И никогда не была ей на самом деле. Она сделала из него марионетку, и вертела им, как хотела. Она заставила его верить. Но, Боже, даже я поверила тогда в кафе ее светящемуся взгляду ясных красивых серых глаз. Когда она смотрела на него, они излучали тепло. Только это оказалось не теплом ее сердца, а жаром горящей в ней любви к себе. Как же она насмехалась над ним тогда.
А он верил в вечность. Чистый добрый человек. Он верил в любовь. Он верил ей, верил этой змее, проклятой змее.
Я знаю, уж я то знаю, что он ничего не хотел от нее получить. Даже ее красота, ослеплявшая его, была не нужна ему. Он любил ее, он готов был на все ради нее. На любой поступок, я знаю…
Он всегда говорил со мной. Говорил, а я проклинала всех демонов ада, что он полюбил ее. Я ведь знала, не то чтобы знала, но предвидела, что все так и будет. Что можно ждать от таких как она? Но на какое-то время и я поверила, что популярная богатая красотка может полюбить простого парня, отдавшего ей свое сердце. Хотела ли я быть на ее месте… Господи, сейчас я отдала бы все за это. Чтобы не предать его в то время, как она это сделала, чтобы уберечь его от этой боли.
Я всегда была его лучшей подругой, другом, которому он доверял все. Сколько мы говорили… сколько времени мы проводили вместе… С ней он не проводил столько времени. Я наслаждалась каждой минутой нашего общения. Но и их я бы отдала, чтобы заменить ее. Чтобы оберегать его, хранить трепетную душу, которую он подарил…
Ни один человек на земле не сможет полюбить так же. Ни один человек не готов на такие жертвы, ни один человек Я знаю, что я не способна на такое чувство, на которое был готов он. Я знаю, что не смогу выдержать столько боли, сколько вынес он. Жить жизнью другого, кто заполнял бы все мои мысли. Я не смогла бы жить одной лишь надеждой. Он гораздо лучше меня… он лучше многих, он лучший человек, я знаю.
И что теперь? Он остался один. Один в холоде, в пустоте. Он один, и я не смогу пробить эту стену льда, которую она построила своими действиями. Он один и я не смогу помочь ему, какую цену за это я бы не предложила.
Все это время, все это страшное и прекрасное время маскарада, время жестокой игры в любовь, в его груди все росло это проклятие. Проклятье, которое было всегда над ним, проклятье, которое он не смог побороть бы. Проклятье, которое другие боготворят и превозносят.
Но как же она могла, за что? Я только не могу понять – за что? Что плохого он сделал ей? Чем навредил? Я смотрела на него, когда его взгляд был устремлен на ее лицо. Я смотрела на него, когда он заплетал ее волосы. Я видела их, его, счастливого и трогательного, и ее… играющую роль счастливой. За что же она убила его? Неужели он причинил ей какое-либо зло? Неужели его чистая нежная любовь была для нее так противна? И неужели, неужели она не могла не устраивать этот театр, не дарить ему веру. Не точить его сердце, чтобы потом разбить?
Он был готов на все, лишь бы ей было хорошо. Он забывал о себе… да, но все эти годы он помнил и обо мне. И поддерживал меня в мои минуты печали. Он стирал мои слезы, прятал меня от злых взглядов, закрывал от ветра. Он понимал меня… мы всегда шли рука об руку через это болото, называемое жизнью. Он всегда помогал мне. А теперь я здесь. И я не смогу ему помочь. Я бессильна, связана, раздавлена. Она связала меня, она меня раздавила. Она оторвала его крылья, и, зная, что я буду нести его на своих, прибила мои крылья гвоздями к полу. Она убила его душу, а смерть его души – убила меня.
Каждую секунду я боюсь, что его сердце остановится. Разорвется, ведь если даже мое сердце кричит от боли, что происходит сейчас с ним?
И никак не могу выбросить из головы эти мысли… отвергла, отказалась, предала. Так ловко воспользовалась им, так подло предела его чувства… ненавижу ее? Нет. Презираю.
Она не достойна, не достойна, НЕ ДОСТОЙНА любви такого человека, как он. Никто не достоин.
Ну почему, почему столь искреннее чувство обязательно должно встретить такую низкую подлость. Такое жестокое предательство, низкое, грязное, жалкое. Почему счастье так недостижимо, и еще сильнее отдаляется, когда ты пытаешься ухватиться за него? Я не знаю. Я только хочу, чтобы этот человек не страдал больше.
Переживет ли он это? Книга, книга о любви и чести, которую он так старательно писал, залита чернилами. Перо сломано, унесено штормом, который родило в его душе это предательство. Он больше не продолжит своей истории. Истинная любовь не проходит.
Он клялся, что будет всегда любить ее. И он будет… он никогда не нарушал своих клятв.
Он умер, я знаю. Он уже мертв. Она убила его. Его глаза пусты, кожа холодна, а его редкое дыхание, и бесшумное сердцебиение вовсе не признаки жизни. Он мертв. Теперь я одна здесь, в пустоте его комнаты, палаты, гробницы и могилы. Я касаюсь его лица, я держу его за руку, я стираю его слезы….
Я здесь, с ним.
Я здесь, одна…