Настроение сейчас - теплое.

Прошлая осень была болезненной.
Тогда я окунулась в рокнролльный беспредел, смешанный с катастрофическим моральным состоянием и закрыванием внутри себя.
Было страшно. Было очень страшно.
Впрочем, во многом я была виновата сама, но все равно я не могу без дрожи перечитывать написанное в тот период.
Да и где гарантия, что это не повторится?

Я боялась этой осени, потому что понимала, что единственное, что я по-настоящему умею, это наступать на собственные аккуратно разложенные грабли.
И ее начало подтверждало мои опасения.
Но вдруг все резко поменялось.
Когда раньше люди мне рассказывали о том, что литература, и в частности поэзия, может выворачивать наизнанку души и создавать целые миры, я тихо ухмылялась, думая, что на это способна только музыка. Пока сама не споткнулась и утонула в мягких объятиях книжных страниц. Да, если кто-то все еще обращает внимание на мои бредни, то этот кто-то прекрасно понимает, что говорю я о неисправимом мечтателе, поэте Федерико.
И это просто спасительно.
Если бы кто-нибудь подарил мне на день рождения машину времени, я бы не стала заглядывать в будущее или смотреть, что там было до Большого Взрыва. Я просто-напросто отправлюсь в тридцатые и обниму этого человека. А пока у меня нет такой возможности, мне только и остается слушать шелест книжных страниц вперемешку со звуками фортепиано из далекого 1931 года, единственным сохранившимся аудионаследием Поэта.


Черт возьми, я сделаю все, чтобы уехать учиться в Испанию, буду хвататься за малейшие шансы, но я это сделаю.