Галава I.

«Готовсь! Пли!» - взревел командор.
Сотни стрел полетели вниз из бойниц, врезаясь в руки, ноги и головы орков, окруживших наш город. Стрелы пробивали их головы, забрызгивая неким подобием мозгов остальных рыцарей ордена «Великого Кабана». Не самое приятное зрелище, наверное, но я и не смотрел. Я сидел, прислонившись спиной к стенке, разделяющей бойницы. И отчаянно пытался понять…
«Пли!»
…пытался понять, сколько же там орков, и насколько нас еще хватит? По крикам было ясно, что там, внизу, идет кровавое побоище. В битве погибают люди, с которыми я, безусловно, хоть раз да выпил в трактире. Чудовищно. Желание властвовать заставляет убивать и умирать. Мир все больше погружается во тьму. Вокруг все больше Хаоса.
Испокон веков, люди верят в Рай Небесный, или не верят вообще. А у орков вера не обходит никого. Только верят они не в «Рай», и уж тем более не в «Небесный». Их «Рай» - это Хаос на земле. На всей земле…
«Пли!» - командор уже терял голос. Орать ему приходилось так, чтобы через крики, стоны и свист стрел, голос его пролетел по всему ряду лучников.
- А не пора ли мне вступать в бой? - робко спросил я у командора, который стоял в пяти шагах от меня. – Бой уже не меньше часа идет…
- Рано еще. Вот когда драконы прилетят, Вы нам и понадобитесь, Лорд. А пока рано… рано… ПЛИ!
А я устал сидеть и ждать. Сидеть и вспоминать с чего все начиналось. Я мог бы избежать сей участи, но теперь уверен в том, что сделал правильный выбор. Пожалуй, я расскажу эту историю сначала.

«Старик Сеймар»

- Ваша почта, Лорд.
- Да, спасибо, Гравио, ты свободен – сказал я, неохотно поднимая со столика пачку писем. Но одно из них было особенным. От него веяло неизвестностью за сотню миль! Тут было что-то не так. Или так? Да теперь и не разберешь. Но тогда это было для меня неожиданностью. Я вскрыл письмо, присаживаясь в кресло у камина.

«Дорогой Архариус, рад сообщить Вам, что Храм Мудрецов, что на севере Гринтауна, признал Вас действительным магом десятой ступени. Это письмо является приглашением в Гринтаун. Показать дорогу может проводник, которого очень легко пригласить в Ваш мир. Как только Вы примете единственно-правильное решение, вонзите Ваш меч в пол возле камина.
Ждем Вас.»
- Хоть бы подписался… - пробурчал я себе под нос. – Ладно, разберемся. Значит, меч, да? Хм… Странно. И каким же я буду выглядеть придурком, если разобью свой пол мечом? Хотя, вероятно, человек, который написал письмо, сам нездоров. А что я теряю, кроме пола? Разум давно утерян в бутылке вина. – так думал я вслух, не обращая внимания на содержание письма, и запивая мысли вином со своего виноградника. Не прошло и пяти минут, как я уже искал свой меч, в полной уверенности, что это приключение будет самым веселым в моей скучной жизни. Меч я нашел только под утро. Я был злой и уставший. Но что-то меня останавливало. Я не мог просто взять и воткнуть меч в основание своего дома. Родного дома. Мне казалось, что тем самым я отрекусь от всего того, что принадлежит мне. Что я отрекусь от отца… Отец. Как мне сейчас нужен твой совет. Просидев еще полчаса с бутылкой вина, я наконец решился.
Меч плавно и тихо вошел в пол, погрузившись в него почти по рукоять. Я отпрянул, наблюдая, как меч начал крутиться на полу, создавая подобие торнадо. Прошло чуть больше секунды, показавшейся для меня вечностью, и двери моего кабинета были выбиты чудовищной силой. В дверях показался силуэт человека, который давно умер, но был для меня самым дорогим человеком. В дверях стоял мой отец.
- Отец… - дрожащий шепот сорвался с моих губ. Я и сам с трудом расслышал эти слова.
- Не торопись делать выводы, Арх. Ты приглашал проводника, он и пришел. Просто проводники, от самого создания мира обречены принимать лицо того человека, которому целиком и полностью доверяет идущий.
- Что за бред? – я не стал скрывать своего удивления.
- Это не бред, это правда. Пойдем, я провожу тебя в наш мир, который отныне и твой. Только письмо захвати, сынок! – он говорил так же тихо и спокойно, как и мой отец. Даже в конце своей речи так же ехидно улыбнулся. Это привлекало и ужасало одновременно. Я стоял в оцепенении, пытаясь успокоить свои мысли, бегающие в моем крохотном мозгу в хаотичном порядке.
- Долго мне тебя ждать?! – заявил старик. Я сумел перебороть себя и пошел за ним.

Двери, которые вели в холл, вывели нас на лесную лужайку, залитую радостным весенним солнцем. Мне даже полегчало от того, насколько здесь все живое. Каждый кустик дышал, и я слышал его дыхание. Это завораживало. Не передать словами всех моих ощущений, но, наверное, я был тогда счастлив впервые в жизни.
- Вот мы и в лесах Гринтауна… - за спиной раздался голос моего отца. То есть, конечно, проводника, но его лицо вынуждает мое сознание раздваиваться. – Надо двигаться к городу. Мы должны добраться до темноты.

Весь день мы провели в дороге. В пути старик рассказал мне историю о своей жизни. Оказалось, что проводник – это проклятье. Кто его проклял и за что я так и не смог тогда понять, однако сейчас могу смело заявить, что сделали это Мудрецы из того самого Храма, «что на севере Гринтауна». Мудрецы – это люди со способностями, которые смертному не познать. Они почти бессмертны. «Почти» потому, что для них переход за отметку 999 лет считается позором. Поэтому они раскланиваются и самовольно уходят из жизни, передавая свою силу молодому Мудрецу. Эти самые Мудрецы иногда делятся с людьми малой частью своих возможностей. Так люди становятся теми, кто нарекается Магами. Исходя из рассказа старика, я понял, что мне они уже передали часть своей силы, при чем не маленькую! Все это было настолько непонятно, что тогда я решил просто не обращать на это внимание. Все было столь увлекающим.
Добравшись до города, который построил первый англичанин, попавший в эти земли, мы остановились у северных врат.
- Одни? – совершенно спокойно спросил стражник, вооруженный до зубов.
- Надеюсь… - с каким-то странным вздохом ответил старик.
- Ладно. На свой страх и риск! – улыбнулся стражник, открывая нам врата.

Мы вошли в город и оказались на центрально площади. Людей почти не было. Это было вполне понятно. Здесь находится городской рынок, но под вечер все сворачивается. По крайней мере так мне объяснил старик.

- Ну вот и все, Арх. Мы должны расстаться. Все, что я тебе рассказал в пути, никогда никому не рассказывай.
Мысль о том, что я вновь расстанусь с отцом, мне даже не приходила в голову. Меня словно облили холодной водой на морозе.
- Почему ты не можешь остаться? – спросил я.
- Просто потому, что городские стены гонят меня. Стоит мне задержаться здесь и я умру. Не переживай, сынок, мы еще увидимся! – улыбнулся старик все так же ехидно, как и мой отец.
- Но… Хотя бы скажи, как тебя зовут? – почему-то я решил, что только так смогу найти своего проводника, который был полной копией моего отца.
- Сеймар, но это имя никому неизвестно. Так что можешь ни у кого не спрашивать обо мне. До встречи! – он махнул рукой и быстро удалился за стены города, оставив мне лишь воспоминание. Конечно, мы так и не встретились больше.

©Dr.Sadist©

P.S.: продолжение только по заявкам читателей ;)