... И этот дождь закончился, как жизнь,

И наших душ истоптаная местность, 

С провалами изломов и кривизн, 

Вернется в первозданную безвестность. 

Там в темноте предвечная река

К своим пределам тени предков гонит, 

И мечутся как звери облака, 

Под взмахами невидимых ладоней. 

И дождь, слепой, неумолимый дождь, 

Питая переполненную сушу, 

Пророчества становятся как дождь,

Художника, рождающего душу...  

И наши голоса уносит прочь... 

Крик памяти слиается с пространством,

С молчанье, со всем что превозмочь

Нельзя ни мятежом, ни постоянством, 

Но отнимая руки ото лба, 

Забудешься в оцепененьи смутном, 

И сквозь ладони потечет судьба,

Как этот дождь, закончившейся утром...