Просыпаясь с кровью на пальцах, отдёргиваешь штору. Весна смеется тебе в лицо. Хорошо что нет аллергий.
Иногда кажется, что жизнь нарисована химическим карандашём и стоит только намочить палец и провести по линиям чтобы жизнь наконец приняла нужные очертания. По улицам ходят девушки с глазами цвета осеннего неба. Они улыбаются сквозь тебя когда ты придерживаешь им дверь. Где-то играют Чайковского. В зале свистят. Пётр Ильич интеллигентно поправляет пенсне, тихо извиняется и уходит за кулисы. Шаги деревянно стучат по каменной мостовой и качаются фонари.