Вокруг - сотни, тысячи людей. И даже больше. Они ходят туда-сюда, говорят по своим телефонам, стоят в длинных очередях, покупают пиво, хлеб, мороженое, ругаются с продавщицами, садятся в смешные маленькие машинки и длинные грязные автобусы. Каждый чем-то занят и ни кому ни до кого нет дела. Но самое странное - это то, что у каждого из них есть мечта. Своя, настоящая. И никому они ее не расскажут, а если и расскажут, то не совсем ее. Потому что понимают, наверное, что кроме мечты этой, маленькой и опасливой, ничего у них больше-то и нет. Так, шелуха да привычки.
Это только кажется, что вон тот мужчина в бежевом костюме мечтает о новой тачке, а вон та старушка - о двадцати рублях на хлеб. На самом деле, они и сами не до конца понимают, что мечтают-то вовсе и не об этом. Они вообще себя плоховато знают, даже меньше, чем соседей сверху. Смешные такие.
А я вот злая. Я даже выпросила себе маленькие рожки и черные блестящие крылышки - ну это так, потому что я маленькая еще и люблю пока повыпендриваться. Я сижу тут, на крыше, болтаю ногами в воздухе и делаю все возможное, чтобы они и не вспомнили никогда своей мечты. Ну вот, скажем, щелкну пальцами - и подойдет к старушке девушка, даст той сотку да уйдет, оставив старушку со счастливой улыбкой на лице. И тому подобное. Щелк! и Мечта опять откладывается на безвременное "потом". А я сижу и радуюсь. Потому что у меня есть рожки и два черных крылышка, а еще потому, что я злая.