Людям так нравится писать и говорить, что от этого неумолимо начинает подташнивать. Почти все стремятся говорить красиво, образно, блять, красочно и как результат настолько фальшиво, что лучше бы вообще молчали. Это стремление опошлить все, что только можно - убивает.
Так и представляется человек с безумными, блестящими глазами, который говорит, говорит, говорит. И чтобы с придыханием, и чтобы со страстью. Или другой человек - с унылым-унылым лицом и мировой скорбью во взгляде, тихо шепчущий что-то кому-то и где-то.
И про любовь особенно любят и писать, и говорить. И настолько оно все прекрасно и душераздирающе, что любовь вдруг видится настолько пошлой и вульгарной, что верить в ее существование пропадает всякое желание. И все так страдают. И мучаются.
Всем почти почему-то очень нравится этот образ губительной любви, где обязательно мучениками являются и влюбленный, и объект влюбленности. Эдакие герои в пучине вечной печали.
Фу.
Я тоже этим заниматься любила. Сейчас если и появляется желание - стараюсь занятся вместо этого чем-то менее мерзким. Ну, хоть мусор выкинуть или посмотреть порнуху, например.
А это все...я понимаю, что каждый с пеной у рта готов доказывать, насколько он искреннен, и я даже соглашусь. Тут другое. Это все как на автомате - человек сублимирует и соответственно на свет появляются эти мутировавшие недочувства в виде неземных каких-то образов и метафор. Только вот это такое говно. И вранье.
Иногда бывает, что получается любовь в образы зашить, но так, чтобы она не торчала ватой из некачественных швов. Тогда образы становятся самостоятельными, а любовь - ну, появляется возможность ее через них почувствовать, чтоли. Не прочитать, а ощутить. Но так мало кто умеет.
Да и вообще, то, что я об этом говорю можно взять за пример того, "как делать нельзя". Вот именно от такого меня и начинает всегда мутить.