Я выхожу на улицу в пасмурный осенний день. Мятое блекло-черное пальто-шинель жадно впитывает капли холодного дождя. Мрачные серые люди, лужи по ботинкам, машины по лужам, лужи на лужах - лужи, лужи, шумный дождь.
А я стою на остановке. От меня пахнет мокрой шерстью, духами и сигаретами. Мокрая шерсть похожа на запах псины. Я - курящая собака, которая выпила духи.
Смотрю, как капельки стекают к кончикам волос, висят и падают в эти вездесущие лужи.
А в голове все вертится...
А вы все говорите, что любите дождь, суки.
Вы говорите, что осень - время дождей.
Вы не просто так это говорите, а с придыханием, с томным взглядом, подернутым романтической такой поволокой. Вы потом театрально молчите, и смотрите вдаль.
Ну так смейтесь, милые! Почему не вижу я радости в глазах? Осень и дождь не делают из унылого говна вдохновенных романтиков. Вы просто превращаетесь в УНЫЛОЕ ДОЖДЛИВОЕ ОСЕННЕЕ ГОВНО.
Вы говорите, что любите дождь, но все время пишете...
...Капли осеннего холодного дождя стекали по лицу, и никто не мог отличить их от моих слез...
Ебать.
А от меня пахнет мокрой собакой. И не только от меня - от вас всех пахнет мокрыми собаками. Запах мокрой собаки - как поэтично, не правда ли? Это вам не запах опавших листьев и ветра. Но вы же любите дождь, да?
А еще вы все, конечно же, волки. И само собой, одинокие.
Но вы же все такие милые, зайцы. Вам же хочется, чтобы вас потискали, прижали, поцеловали в носик. Вы же пока не научились кусаться. И вас пока никто не гнал из стаи.
От меня пахнет мокрой собакой, выпившей духи и закурившей сигарету. Мелкий дождь мерзко щиплет лицо.
И не дай Бог кто-нибудь сегодня скажет мне, что он любит дождь.