Маленькая любовь - хрупкая, легкая такая - появилась на свет внезапно и неожиданно. Да, она долгое время сидела в утробе, питаемая мыслями, предчувствиями и смесью представлений о человеке. Но она тогда, еще не будучи до конца любовью, тем не менее уже знала, что ей суждено родиться.
Вот и родилась. Смешная, нелепая и крошечно-настоящая.
Но настоящая пища стремительно заканчивалась, и вот маленькая Любовь стала отчаянно просить кушать. Сначала - тихим зудящим звоном ее мольбы проносились по нервам. Потом - настойчивым неприятным напряжением где-то в районе солнечного сплетения. А затем ее крики отдавались тягучей болью в сердце.
А куда деваться-то? Нельзя убивать малышку, надо искать еду.
И нашли. Стали подкармливать крошку сладковатыми стихами Пушкина, пахнущими почему-то цитатами из Шекспира.
- Я вас любил. Ведь роза пахнет розой...
Маленькой Любви приходилось кушать то же самое, что и всем ее братикам и сестричкам. Порой перепадала ей пара неиспользованных почти строк, да разве можно наесться одними словами.
Люблю тебя я сильно очень
Так, что терпеть уже нет мОчи.
Вымученными, только чтобы она держалась - ну хоть как-то!
И она росла, не смотря ни на что.
И выросла. И ей не нужны стали уже и суховатые стишки, и заученные цитаты. Большая любовь, которой пришлось сменить имя. Привычка.