Когда гопники под окном сменяются стадом мажороблондинов (штук десять - а все блондины, странно. Да и прически-то у них одинаковые совсем) и начинают во всю глотку орать "Все идет по плааааааануууууу" своими ангельскими юношескими голосами;
Когда бутерброд таинственным образом падает, да не маслом вниз, да не хлебом вниз, а ребром встает гордо на полу;
Когда непонятно откуда взявшаяся мышка при виде меня не убегает, а нагло продолжает есть на столе тот самый недоеденный бутерброд, смешно так шевеля усами да глазками поблескивая;
Когда вдруг кавай не вызывает необоснованный рвотный рефлекс, а начинает казаться - и правда, чертовски милым и приятным!;
Когда можно добродушно улыбаться головной боли, не затравливая ее анальгином;
Когда.
А что тогда?
Нихуя не счастье. Не оно.
А ангелы мои белокурые все поют, да что поют-то, послушайте только
"Через горы через лес, мы идем в страну чудес"
Идите, милые мои, ведь оно ж все равно все по плану.
Хотя я лично сейчас уже ни в чем не уверенна.