Все вроде бы так хорошо. Моя жизнь стремительно налаживается, нет уже былых перепадов настроения - все плавно, сбалансированно и неумолимо хорошо. Но маленькими колокольчиками что-то такое заставляет волнующе откликаться душу, будоража, вызывая напряжение и легкую грусть. Такое бывает, когда некий длительный период приходит к своему логическому завершению. Этот мой мирок, который многое мне дал (кто бы мог представить, сколько) перестал быть мне родным. Пишу - так, вытягивая из себя, только чтобы не рвать ниточку.Ну, в конце концов, я не незаменима - оборвав нить, я думаю, никто особенно не огорчится - ведь по сути я не пишу ничего особенного, интересного, полезного. Страницы - описание одной жизни. Без умных слов, без цитат и гениальных мыслей, выделенных курсивом. Без обсуждения культовых тем прошлого и настоящего.
Да и по сути хорошо это - я не люблю эти буквы. Я люблю людей, люблю вытягивать их из узких коридоров строк. А это все - обрамление, форма.