О где же те рассветы,
Те солнечные дни
Где чистое то небо
Лазурной синевы?
Где реки, чьи границы
И птицам не видны?
Где древние страницы
Книг сказочной страны?
И море с кораблями,
И ровный свет луны,
И башни за горами -
Где сейчас они?
Куда ушло то время,
Чудесной той поры?
Куда ушла та сказка?
Куда уходим мы?
стихотворение, написанное мной в 12 лет. Смешно, наивно, глупо, обычно - но почему-то когда нашла его в старом реальном своем дневнике, грустно стало. Очень грустно. Помню, что чувствовала когда писала, помню, как мне тогда нравилось это стихотворение. Помню, что я тогда думала - взрослые просто ничего не понимают, а я на самом-то деле понимаю все гораздо лучше их. Только не объяснить им уже никак, что на самом деле. И точно я знала, что не изменюсь - вопреки всему сохраню где-то внутри эту сказку, зыбкое ощущение чуда. Что буду верить, искать - и обязательно найду. А стих-то правдив - все оно уходит вместе с детством, только вот как я умудрилась пропустить тот момент, когда сама вышла? Хотя...я ведь и сохранила, и продолжаю сохранять - понимаю, что глупо, понимаю, что, возможно, все оно и не так, и серо, и тускло, и уныло. Но моя сказка лежит в шкатулочке и я ее бережно охраняю. Однажды я смогу ее открыть, чтобы поделиться с кем-то, кто свою потерял, но вернуть хочет. Может и так оно, а может и нет. Может, чуть позже, я зайду на страницы своего уже этого дневника и улыбнусь грустно, подумав, как это все наивно, по-детски мило и глупо. Но лучше умереть, чем потерять то единственное светлое, что у меня осталось