Меня разубеждают и я верю. Я не дура - я просто заставляю себя оставлять хоть что-то среди этой неправды, грязи, рационализма и цинизма. Я соглашаюсь - но мое мнение не меняется. Я верю в сказку, я живу иллюзиями? Да нет же, просто вы не видите ничего - вот же она, правда, за тем словом спряталась. Которое как будто случайно тут оказалось. А ведь на самом деле не случайно - просто чтобы не спугнуть тебя, его, ее, вас, оно спрятало собой правду. Но оно - не ложь. Оно - недосказанность. Плохо? Нет, хорошо. Так как если вы испугаетесь, мне жить дальше незачем будет. И так, наверное, спугнула многих и спугиваю - бу!))Слишком многих спугнула - и страдаю теперь, что правду недостаточно хорошо прятала. Правда - она страшная. Особенно - моя, непонятная. А это вот что? Тут за каждым словом - правда, за одним - для тебя, за другим - для него, за третьим - для меня, за четвертым - для нее. И тут тоже она - но только вот рассказ ли это о правде или моя, настоящая, правда? Может и первое, а может и второе. А если потом напишу я "ЗЫ: Вот такой вот странный рассказик. Просто музыкой навеяло" вы же поверите?)ибо так оно и есть. А это - игра просто такая.
ЗЫ: Вот такое вот бывает с человеком Аней по ночам. Пусть - запутанно и непонятно, да и на рассказ не похоже. Но у меня всегда рассказы такие - что толи жизнь свою пишу, толи сочиняю)