У народа белые волосы
И глаза неподвижно стеклянные,
А по коже тенями полосы,
И под кожей, кажется, тоже сыпь.
В зазеркалье прожилки багряные
Деревцами к зрачку-солнцу тянутся.
И смотрюсь в них… Конечно же там не я.
Или я, просто слишком в багрянице.

Выстрел пулей пробил,
Выстрел пепел принёс
И маршрут для могил
Из стекла первых слёз.
Выстрел впрыснул мороз
В синеву юных жил.

Греться взглядом в каком-то вареве,
Если сытость пороком не кажется,
Поминать между делом старое
И слепыми рядиться в избранницы
Научились и больше не ранятся,
Монотонность затмила зарево.
Кровь на воду – обмен по чести,
В календарь каждый вечер пятница.
Но вся правда чудится лестью,
Или я просто скрылся в багряницу.

Прокажённость для всех -
Щедрый дар ста эпох,
И в нагрузку успех
Среди стада козлов.
Среди скомканных слов
Без труда и помех
Вышел дух. Вышел вздох

Слышишь ветер? Он просит праздника,
И не Вакху за то нам кланяться,
Но опять от козлов ждём пряника
С молоком, раз уж все мы пьяницы.
Слышишь, Ветер? Пропала осень.
Из копытца не пей – обманешься,
Лучше в мыслях моих без спросу
Заблудись тоской-бесприданницей,
Безнадёжницей в яркой багрянице.