Он был яркий герой и ходил напрямик,
Потому что иначе ходить не привык:
Ноги равные были, и ум холостой:
Что налево, что вправо – нет смысла и чувства
Уходить. Всё едино, неделю хоть стой.
Но стоять – это высшая форма искусства,
Что подвластна героям лишь или богам,
Тем, которым цветы с алтарями к ногам.

Но однажды увидел её под дождём,
Где, застывшая в луже, с надеждою ждёт,
Что её и найдут и с собой уведут,
На руках, на плечах, на конях, на словах,
Погружая в любовь, создавая уют,
Отражая её в многозначных стихах.
Стайкой бабочек мысли взлетали её,
С нетерпением сердце сгорало огнём.

Он шёл прямо. Стояла она на пути,
Он скромнее был, предпочитая идти,
Взгляды встретились, стало темно и тепло,
Ожиданье томило и лужа росла,
С неба капало, и пелена как стекло
Окружала. Он знал, что такое «весна»,
И её обошёл, хоть ходил напрямик,
Благо крюк вкруг неё был не так уж велик.