Небо меняет цвет слишком часто
И не даёт устояться привычке,
Впрочем, уж лучше буря с ненастьем,
Чем бирюза и летящие птички,
Словно бы это жалкое лето,
Только с другим, отрицательным знаком
И с неожившим солнечным светом.
Холодно. Мёрзнут коленки, однако.

Хнычит, проныра,
Сопли и слёзы,
Нитки да дыры,
В воздух угрозы,
В мысли сомненья,
В уши сонаты,
До искупленья
И до зарплаты.

Звёзды мерцают, слушая эхо
Радио и телевизионеров.
Им, да и нам, это просто помеха,
Но не такая, принять чтобы меры.
Также и небо, хоть и дурное:
В землю нос – вот и не видно паскудства,
И не тревожит, как навесное,
И осветительное, и искусство.

Вечно с улыбкой,
Вечно довольны.
Тонкою скрипкой
Слышатся волны,
Что, как известно,
Форма успеха –
Быть повсеместно
В виде помехи.