А серый лист, возможно, голубой,
И нежных губ касанье сон тревожит,
Пока пустынно клонится главой
Мой разум, что вполне понятно тоже,
Пока не станет ясно где-нибудь,
Куда проникнуть может мысли суть.

Провинций бег на полчаса уже
Быстрее с наступлением сезона.
И пар от рта доходит до ушей
Дорогой от вагона до газона.
Снежинки будут, если подышать.
Такая вот замёрзшая душа.

Есть насморк – верный признак ноября,
Дающий жизнь неясным ароматам,
Что поглотил бы без сомненья я,
Безжалостный поклонник тьмы и смрада
Своих глубин бездонных носовых.
Рот вынужден работать за двоих.

Из-под земли то крики, то разряд,
Шатаются попутчики тоскливо,
Но и сквозь них всем телом чую взгляд,
Направленный в меня неприхотливо.
Он должен этим утром быть любой,
Как серый лист, который голубой.