Они могли бы быть честнее,
Но честным быть довольно скучно.
И с ними радость неотлучна,
Когда они хотят быть с нею.

Но чаще не хотят, точнее
Не знают о своих желаньях,
И на обочине сознанья
Вести раскопки не умеют.

Да и зачем? Стремглав дорога
До горизонта всей планеты,
Круг замкнут: то зима, то лето,
И ради страха вера в Бога.

А после слёзы втихомолку
Или навзрыд, или притворно,
Как шут и баловень придворный
Без бубенцов и треуголки.

Но мимолётна скорбь с весельем.
Пора вперёд. Жизнь ждёт, зовёт.
И, кажется, ломают лёд
В бокалы, якобы с похмелья,

Хоть и не выплеснуть отраву
Им в зоб бездонный и пустой.
Хрип мертвеца звучит весной,
Принадлежащей им по праву.

Но описать не хватит смысла,
Зачем слова и жесты рук,
Которых без того вокруг
Не выразят ни мы, ни числа.

Ещё нежней, чтоб стёрлись грани,
Не стать им. Знают и молчат,
Кричат, трещат, и дым, и чад
Из бесконечности желаний.

Как созерцают глади вод,
Стремясь проникнуть вглубь Вселенной,
Так и теперь главою бренной
Бросайся в их круговорот

Смотри на них. Они прекрасны.
Ты счастлив был бы с ними быть
Во имя искренней любви,
Ну, или так, ради контраста.