В человеческой жизни, казалось бы,
На немногое так мы способны.
Распуская занудные жалобы,
Флуктуируя с завистью злобной,
Источаем флюиды разврата
И не знаем, чего же нам надо.

Но есть путь лишь один ко спасению,
И о нём говорить неприлично.
Он подобен цветенью весеннему,
Хоть стократно его эстетичней,
Краски ярче эдемского сада
Будут избранным славной наградой.

И стоим посреди, одинокие,
И взирают из зарослей в дебри
Наших душ существа разноокие,
За идеи держась как за стебли,
И поют песнь лесного примата,
Презирая и ложь, и догматы.

Оглянуться и стыдно, и боязно
Нам на тех, кто уже победитель,
Просто зайцами едем в их поезде,
Притворяясь, как будто мы лидеры.
Педерасты нас лучше и пьяницы,
Ведь никем они не притворяются.

Тут ведь как: либо ты у окошечка
Говоришь о проложенных рельсах,
Либо молча по лезвию ножечка
Тянешь вечность в угоду прогрессу.
И раз мы разговорами тешимся,
Значит, вскоре из поезда спешимся.

Очень скоро как небо обрушится
Ярость Маркса смирением Будды,
Чтоб навеки сломать наши тушицы
За какие-то доли секунды.
Растворимся в коллойдном экстракте
По традиции, принятой в стаде.