Доживу до нового лета.
В этом тоже имеется плюс.
Сорок плюсов. Видимым светом
Над планетой согретой промчусь.

Чтобы вымерло и сгорело,
Или плавилось, словно свеча.
Дети в жидком асфальте мелом
Нарисуют топор палача.

Я взгляну в их пустые лица –
Как чисты все их мысли теперь.
Чем не повод повеселиться?
Море, поле, открытая дверь…

В сотый раз, умытые счастьем,
Потускнели от солнца глаза,
И слепой салютует власти,
Признавая лишь право быть «за».

И рисует, рисует что-то
Там, где не остаётся следа:
Например, по глади болота,
Бывшей прежде печалью пруда.

Вероятно, отмёрзнет к лету,
Отвалившись кристалликом льда.
Хорошо быть псевдо-поэтом
И творить каждый день без следа.